Ты идёшь по звёздной мостовой.
Всего на полтора шага впереди, суетясь от гнева.
Через многолюдный рынок,
твои стройные ноги легко перебирают,
проталкиваясь сквозь шумную толпу.
Витрины залиты светом,
сверкающие товары ослепительно яркие.
Пар от сладкого горячего шоколада,
аромат корицы несёт с собой, согревая ночь.
Среди суматохи этого зимнего дня,
несомненно, только благодаря себе ты не потерял из виду это маленькое плечо.
«Ах, правда? Это твоя вина, тренер».
Ты оборачиваешься и говоришь прямо.
Киваешь в ответ, затем быстро смотришь вперёд.
Всего на полтора шага впереди,
но ты идёшь с предельной осторожностью, не желая ещё больше отставать.
Изредка ты замечаешь его взгляд, оглядывающийся назад,
но делаешь вид, что не замечаешь, и следуешь за ним.
Если ты понимаешь, что он заметил,
в тот же миг,
эти священные полтора шага внезапно растянутся и исчезнут.
Освещённые лунным светом Сочельника, ты идёшь вперёд.
Всего на полтора шага впереди, тише и осторожнее, чем кто-либо другой.
